MUERAN  LAS  BRUJAS DE MENTIRA.-

Eras una de esas mujeres que  ponían como excusa

el ser demasiado finas , delicadas, demasiado  pañoladas.

Con  pañuelos  como  los  de las  brujillas, …brujillas…

dicen  ahora las chicas que quieren  Ir de malas:

soy,....... un  poco  brujilla.

Eras  una de esas mujeres  adelantada  a  su  tiempo

en lo de desterrar  neveras  a las  tierras yermas  y huesudas

de la anorexia  esteticista.

Luego,  cada vez te fuiste convirtiendo más,  en una madre-padre,

que es lo que siempre han sido las madres del norte,

como tu madre y  su madre,

 y su madre y la madre de  su madre,

y  alguna de las madres con bigote que habéis parido entre todas.

Tradición de  rapsodias bohemias,  para  ablandar a los niños varones.

Metéis en vuestro caldero, sapos y culebras,  para ahuyentar

a  las pobres niñas casaderas,  que no suponéis  tan obedientes,

como esa postal  que tanto venerais,


de la santisima  Virgen de la Castración  Mental.

Y  todo sigue  igual , como la canción de algún cantante


que todas  querríais,  hubierais  querido  como hijo.

Y  todo sigue, y va para peor, para los que os sufren  la frágil angustia

de  veros solas, sin  pollitos que os  rodeen  en  vuestra  edad final.

Y  todo sigue igual, y va para peor, porque habéis montado un monstruo,

como un mecano  de venganza y egoísmo, que no querrá saber nada

de vuestras lágrimas  de  cocodrilo dundi, que vienen como el ultimo lobo

-que viene,  que viene el  lobo-,

 a  certificar que  todo parecía  mentira, hasta que  después de  bajar

el  telón,


de quemarlo, todo es  igual que antes, pero  sin banquillo,

sin  suplentes   aleluyas  que  eleven  tan  alicaídas emociones,

tan  frágil ánimo, al lugar que la vida reclamo para sí desde siempre.

APHU    2013