viernes, 29 de marzo de 2013
Hoy leo una entrevista de hace un año con Ana Imaz. Y me entero por ella que el inclito preparador del "mejor caballo que ha pasado por España": me parto y ,me mondo, Young Tiger, ha descalificado los sistemas antidoping del turf español. Y ha ninguneado el trabajo de la mentada señorita Imaz.
Aparte de que decir que ese caballito haya sido uno sde los mejores con diferencia de todos los tiempos en España, cuando no ha olido ni un grupo 3 en Francia, sea una broma de niño petardo, los comentarios despreciativos del tal Rohaut y de su compañero de provincialismo Rouget (parecen Dupon y Dupont), suenan a celos mal digeridoos. A celos de que ne España existan entrenadoras como la gran Imaz, como Arizcorreta, como Mauricio Delcher Sanchez, Joanes Osorio, por no seguir.
Sobre lo de mejor caballo de la historia, que le presenten al señor Gispert y a su entrevistadora a Partipral, ganador de grupo 2 y 3 en Francia, corredor alli del arco de triunfo, y ganador de grupo 1 en Hong-Kong. En que momento podia pasar todo esto por los adentros de la imaginacion de Young Tiger.
Y no tengo caballos para acabar. DSi me alegan que era castrado, Raoyal Gait tambien lo era.¿Estuvo el joven gatito en alguna carrera equivalente a las del caballo descubierto por Figueroa y aprovechado por Pereira?
Puedeo seguir con Suances, con Vagabond Shoes, con los del desafortunado y malhallado Sarasola, con el fragil y valiente Califet, cuarto del Arco de Triunfo. Con una Teresa pesimamente llevada. Con un Vichisky inedito, con el velocista imbatible en grupos 1 de M: Delcher Equiano.
No quiero terminar sin hablar de lso muy buenos caballos, que sin llegar al nivel de los anteriores ha preparado Ana Imaz. pero Ana es tan joven que puede ser capaz y lo sera de revolcarles todas las impertinencias a los Dupont y Dupont en muy pocp tiempo. Porque es un hecho contrastado que los preparadores van mejorando a medida que van teniendo mejores caballos, y viceversa, es una cuestion de empatia.
Y si a Rohaut no le ha gustado nunca el turf español, que se hubiera metido a Young Tiger por el culo, sin salir de Francia y darnos la barrila con su perfecto "supuesto" caballo de formula 1, que en realidad corria ligas de carreras equinas de formula 4.
Animo Ana, que tu vas para Internacional-preparadora mundial -, universalmente victoriosa, como Arizcorreta, Delcher y todos los que he mencionado antes, y los Dupont y Dupont, nunca dejaran de ser provincianos.
miércoles, 20 de marzo de 2013
EL HIPODROMO ESPAÑOL, CRONICAS DE UN IDIOTA CRONICO
Habra que ver, es un decir, si la tactica de la instituciones del hipodromo español, incluido el Hipodromo de Madrid, se resuelve o soluciona por los vericuetos de meter la cabeza en la arena como las avestruces. Esto es lo que hacen proveyendo que Hipodromo de Madrid engulla la actividad de otros hipodromos como Mijas, y ya amenazan con el casi nuevo de Dos Hermanas. Debe ser muy complicado y desconocido convocar un concurso para la explotacion de un Hipodromo. No como hacen en Eurovegas a toro pasado, que ya tiene delito la cosa, sino como dios manda. Todo para disimular el eterno fracaso de la apuesta externa, y de que son incapaces de hacer atractiva la oferta de espectaculo de un hipodromo de capital millonaria en habitantes. Ridiculas entradas con precios de boletos de entrada prohibitivos. Nuevas promesas y apariencias de actitudes con una frescura aparente, para caer en los mismos vicios.
BUENAS NOCHES, HASTA MAÑANA.-
Últimamente fumo demasiados trozos de pollo,
demasiadas patatas bravas y mansas, demasiados kikos,
demasiadas judías y lentejas.
Pero sobre todo me gusta fumarme demasiado arroz.
Luego me pasa lo de siempre, que me como las haches y la comas,
me como las vocales y me bebo las consonantes antes de fumármelas también.
Todo acaba con unas cuantas copas de alguna película robada
a algún ladrón de imágenes, que a su vez las ha robado a otro ladrón de sueños
y de sabanas.
Por último bostezo unas cuantas chicas, otros tantos gatos, hago mis necesidades
y suelto todo el miedo que he ido ahorrando.
Y me meto en la cama a soñar con el vacio de las entrepiernas a las que
no he saludado todavía, quizá con un ladrido,
y quien sabe si además moviendo la cola contento.
Puede que mañana sea el día, pienso ya en el duermevela.
Y bostezo de nuevo; ahora muchas cuevas de mujeres-oso,
cielos nocturnos y paraguas negros.
Dedicado a la "sueca" con grafiosis del Lerele
Álvaro Pérez 2013-02-10
Dedicado a la "sueca" con grafiosis del Lerele
Álvaro Pérez 2013-02-10
lunes, 18 de marzo de 2013
lunes, 11 de marzo de 2013
PLAN DE VIDA.-
Llevo tiempo lamentándome
de no llevar a cabo mis planes.
Planeo cualquier día un paseo distinto para el siguiente,
empezar a andar
mas deprisa.
Pero me llega la hora y me parece que ya he hecho aquello
mil veces,
y que siempre es lo
mismo.
Que siempre estoy en la misma ciudad petrificada, fosilizada en un tiempo aburrido
de sí mismo, dentro de otra ciudad quizá más grande y diferente.
Que siempre pateo las mismas calles a las mismas horas para
Enderezar los mismos entuertos que se me cruzan en el camino
por el simple
capricho de ciertos sujetos que se aburren de no hacer nada
que les llene o les divierta.
Siento que siempre estoy dando el mismo paseo de hace
mil días abúlicos, por las mismas calles de hace tres mil noches con ojeras.
Que siempre es el mismo día repetido mil veces, que me
reserva las mismas tentaciones
Imbéciles y
estériles, que no me llevan nada más que
a ahogarme en el sentimiento de
culpa.
Echo de menos un hatillo y dos mudas, y lanzarme a la aventura como poeta loco,
como algún ancestro que quizá busco fortuna iniciándose el
camino de la vida descalzo,
y buscar ser más grande que la sombra que me
han creado mis padres
y mis manías.
Y ser más pequeño que los pájaros que no saben que cantar en
los albores de los días,
cuando el frio encoje
las ganas de vivir de los
inviernos,
o los calores de mediodía aplastan las ganas de dormir
siestas de verano.
Todo esto me libraría
de hacer planes e incumplirlos, me dejaría vivir día a día
Sin mapas ni planos,
ni brújula, ni senda marcada, en una ciudad sin torres ni relojes.
En una ciudad sin límites
de mareas circulatorias, sin mojones de oleaje sonoro, ni vallas para
ondas neonicas..
Una ciudad en la que los bloques de casas fueran roquedos de
cuervo, y los hilos de la luz fueran
lianas, para transitar
hacia el tesoro de la más antigua
niñez del amor.
En sí mismo, todo un
plan de vida, para buscar la luz de una
estrella debajo de una piedra.
En cualquier senda
perdida,
como para el definitivo encuentro con el hueco
que ha estado planeando todo el tiempo sobre mis dudas.
APHU
Marzo-2013
domingo, 3 de marzo de 2013
Has entrado casi la
ultima a este recital
desafinado de mi vida, y has ajustado las cuerdas,
los tonos de la guitarra
mía con tus dedos
que aúllan en mi piel
cuando los sueño.
Como todas las
mujeres principales que bajan
por escaleras
nubladas de mármol, en las mansiones de formol
luces, témpanos, castañas, hogueras: anfitrionas del amor
a las espaldas, y a
los ojos que miran como bocas,
eres enigma irresoluto
de las noches.
Mientras escucho tu voz,
o la de la otra tú que me
Imagino si no estás.
Una voz que baja como
una estatua desnuda, con toda
la transparente botánica
que afrodisiaca el Olimpo,
deslizándote
por el tobogán de
gacela de tus curvas
atléticamente dulces,
doradas quizá por
aires septembrinos; o más tarde por
el más cercano
sol de montañas como espejos reflectandote
calores
que hacen música en tu
cuerpo,
me veo en el
compromiso de aprender
a volar con la
mitad
de la gracia y el
ángel de tus pestañas anidadas.
Quizá te pienso a
veces en otras porque
pareces tan toda
que
me enloquece sentir
que te quiero en todas las
mujeres
que son tú, como
trozos del entero mosaico de tu
lengua.
Pero solo eres tú, y
nada menos, con el nombre de todas.
Y tú todas ellas con tu nombre de perla
de los arboles,
de muérdago de los arrecifes.
Hay un cielo mirándote siempre que es todo de ojos míos.
Es un cielo interior
que siempre está a tu acecho,
que te mira como si
me mirara yo al espejo, pero veo algo
que me gusta más que ese yo de turbamultas,
porque es el fantasma
de tus besos.
Esos que me miran
desde tu espalda, como unos omóplatos de ave Fénix,
con el color de
cerveza en tus labios
y tu sexo.
Siempre estoy
vigilante porque tu cerveza es
más fuerte que
todas, y a mí el
alcohol me atonta y más cuando
me entra con tu
táctica de camaleónica gacela-galápago,
mariposa tutti-frutti
de las carballeiras.
Te sigo, te seguí vigilando desde el primer día tus alas de lúpulo.
Y las veo
sobrevolando mi ciudad de cejas como una ola
de
Atardeceres Inconexos,
etílicos, de oleico
perfume sin tiempo.
Este tiempo solo se
hace mayor en los pasillos desvencijados
por las prisas, los saludos atascados con
hastaluegos,
pocas veces tan deseados
como ese día de Libertad, infundida en
mi cruz de eremita peregrino sin
sendero.
Desde entonces caminé
perdido a casa, y sigo buscándote
entre brazos
de lianas enredados
para colgarme de tu flor pasionaria.
Esos tus brazos que me enredan
con el misterio de su tierra
aun desheredada
para mí,
buscando tu
sombra en el reflejo estrellado
de todos
los charcos voladores, que dicen con sus ojos
tu nombre.
de Álvaro P. Herrasti
para O P Triunfo
UN PUEBLO ES
Un pueblo es, un pueblo es, un pueblo es,
Hostias bendecidas por su cura rural para los primogénitos
En el castigo.
Bua, bua, que
pena. Que rabia.
Vírgenes de
sonrisa beatifica, con la gota de saliva cayéndoles
Por comisuras resignadas, como rosarios de
desdén antiguo.
Bua, bua, que
pena, que rabia.
Galopadas
libertinas de los elegidos
por el dedo acusador
y a la vez
encomiástico de un dios
que tiene muchos ojos,
uno para cada
ocasión y/o necesidad.
Tantos ojos, como
espinas un pueblo es
y tiene.
Como cosas es un
pueblo.
Paisajes que embaucan
la mirada, para atraerte a
una trampa
De siestas.
Que engañan porque
curan a veces cosas,
Enfermándote el
motor de
los anhelos,
por recordar viejos
Desvelos
entre fabulas de
leyenda genealógica pedestre.
Batallitas del
abuelo Palanganarci.
Snif, snif. Mooook.
Pañuelos al sol de la lágrima.
Llanto por un gamusino
español.
Por un torero de
pueblo
Del pueblo, de ojos
verdes y alma cana,
Jerezana, sevillana.
Siempre con la
gana y la
desgana en paro
Cardiaco.
Un pueblo es, un pueblo es, un pueblo
es,
La casa de piedra
de los hijos de la
jara
Convertida en el mecano
de ladrillo geyper-man.
Un pueblo es,
las ganas volver
a algún sitio,
Donde te
conozcan de verdad,
solo los gatos.
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